Graduados Letras Mar del Plata

Resultados del concurso por los 5 años

2010-09-25T16:05:00.000-07:00

Finalmente, éstos son los ganadores de nuestro concurso. Gracias a todos los que enviaron sus textos y esperaron pacientemente los resultados.

Compartimos con ustedes los cuentos ganadores, ¡qué los disfruten!

1º PREMIO: "Encrucijada de estrellas", Ana Gil

2010-09-25T16:04:00.000-07:00

Tomate el último amargo, viejita. Mirá la parra, está toda húmeda. Voy a buscarte un saco que se puso fresco. No protestes, sabés que el rocío te hace mal. Después andás con ese catarro que no te deja dormir en toda la noche ¡Qué mujer cabeza dura! Ya sé, ya sé que te querés quedar acá. No hace falta que lo digas otra vez. Ya aprendí que el patio es el declive por el cual se derrama el cielo en la casa. Esta noche no voy a pelearte, podemos armar una picadita¿te parece? Un salamincito picado fino, unos cuadraditos de queso y un cinzano con soda. Un gusto, vieja, nada más. Mañana vuelvo a la sopa sin sal. Aprovechemos tu patio que hoy ni necesitamos encender la luz con esa luna redonda. Vos quedate tranquila, mientras preparo todo. Ahí en la mecedora esta la Viva. Fijate en las primeras páginas, hay un artículo sobre argentinos que se fueron a vivir afuera.
Igual que nuestra Susana. ¿Pusiste candado al portón? ¿Otra vez te olvidaste?. Dejá, dejá que voy yo. Los Fernández todavía están en el hospital de la paliza que le dieron los tipos que entraron a la casa. ¿Cuánta plata podrían tener entre las dos jubilaciones? Tenés que meterte en la cabeza que lo primero que tenés que hacer cuando te venís al patio es cerrar el portón. La esposa está bastante jodida, me dijeron. Seguro que termina allá arriba, en tu encrucijada de estrellas. No empecés con el verso ese del laberinto estelar y que si sabés elegir te ganás el cielo. Los gusanos no vuelan; les gusta la carne caliente. Antes de que alcances la eternidad ya te hicieron puré de huesos. ¿Querés la manta en vez del saco? Ahora la traigo, ya tengo la picada lista. Yo no sé vieja por qué se tuvo que ir Susana y llevarse a mi Clarita. Estábamos tan bien los cuatro acá. Nuestra vida no era como esas historias de la revista, todos muertos de hambre, sin trabajo y sin familia. En esta casa nunca les hice faltar nada. No, no pongas esa cara. Decime cuándo les faltó algo a las nenas. Vos tenés bastante que ver con ese viaje. Estuviste llenándole la cabeza a Susi, por eso se fue con mi bebita. Le metiste todas esas ideas raras. No me digas que no. Hoy encontré la carta que te dejó en tu mesita de luz. Sí, estuve revisando, y qué. ¿Está mal? ¿Escuchaste esos ruidos atrás? Voy a ver, quedate acá...Era el hijo de los vecinos. No sé cuándo van a arreglar la puerta de ese garage. Hace un chirrido que parece que se estuvieran metiendo acá adentro con el auto. ¿Por qué me mirás así? Quería saber, como corresponde. Leí toda la carta. ¿Pensabas ir a la policía? No cambias más, siempre la misma bicha. Estabas esperando que me fuera al campo mañana. ¿A qué ibas a ir? Decime. A contar mentiras. ¿A qué otra cosa? Siempre fuiste una celosa enfermiza. En vez de estar agradecida. ¿Cuándo? ¿Cuándo te faltó algo a vos o a tu hija? Estas manos se ocuparon de traer a mi Clarita al mundo para que ningún médico chanta tocara a mi hija. Ellas no necesitaban más protección que la mía pero vos le llenaste la cabeza de porquerías a la Susi y se fue. Me las arrebataste. Le metiste ideas raras y ahora ni sé dónde buscar a mis nenas. Y vos ahí, inmutable. Me parece muy bien, que te quedes ahí. Sola. Como me dejaste a mí. ¿Sabés qué? No te voy a poner una mierda la manta. La vas a manchar con toda esa mierda de sangre que te chorrea por todos lados y escurre por este piso desnivelado de tu patio de mierda.

2º PREMIO: "Punto final", Flor Ciancio

2010-09-25T16:03:00.000-07:00

-Entré y la vi ahí tirada, en el piso del patio. Parecía muerta. La ropa estaba a medio tender. En el tacho quedaba un bollo de ropa húmeda. En la soga la ropa tendida todavía chorreaba agua. Fue raro. Siempre me la imaginé muerta. Yo quería que muriera, por supuesto. Pero nunca pensé que fuera a ocurrir tan rápido. Me acerqué y vi que tenía sangre en la cabeza. Le salía de un tajo bastante grande y amoratado que tenía cerca de la frente. Se empezó a formar un pequeño charco rojo que corría en dirección al aljibe. Ese aljibe de mierda que la vieja nunca había querido tapar. ¿Para qué lo quería? ¿Me querés decir para qué lo quería? “Grato es vivir en la amistad oscura de un zaguán, de una parra y de un aljibe” decía la tipa, y citaba a Borges, llenándose la boca.
Atiborrado de mugre estaba el aljibe. Borges tendría un aljibe limpio, pero este era un asco. Una vez, nos habíamos peleado y de bronca agarré unos zapatos rojos con taco alto que tenía ella y se los tiré ahí adentro. Si los habrá buscado, mirá. Años los buscó.
¿Qué querés que te diga? Es eso lo que me acuerdo de ese día. Ella ahí tirada, la ropa a medio tender. Yo la vi y me di cuenta que estaba muerta. No sabía qué hacer y me senté en el aljibe a fumarme un pucho. Ahí se me vinieron a la cabeza todos los recuerdos que tenía de ella. Ni uno bueno, claro. Pero recuerdos al fin. Me acordé de la vez que habíamos ido de viaje a Mar del Plata, para las vacaciones de invierno. Hacía un frío de cagarse. A la vieja se le ocurrió ir al casino. Me acuerdo que llovía y no teníamos paraguas. Llegamos al casino empapadas. Yo era medio chica, así que iba con ella para todos lados. Doce años tendría en ese entonces. Ella ya estaba medio baqueteada pero seguía encajándose unos escotes que eran dignos de una puta. Ese día el agua de la lluvia le había pegado un poco la remera al cuerpo y se le transparentaba el corpiño que se había puesto. Una vergüenza me hacía pasar, que ni te cuento. La cosa es que estábamos ahí, en el casino, y la vieja no tenía un mango encima. No fue para jugar. Fue para ver si levantaba algo, algún tipo con guita que nos bancara el resto de las vacaciones. Se estaqueó a una mesa y de ahí no se movió. En una de esas vino un jovato y se le paró al lado. Yo veía que se la apoyaba y mi vieja no decía nada. Que turra. Yo me quería morir. Quería que se desplomara el casino entero arriba de la vieja y la hiciera pedazos. Pero no, siguieron ahí. Palabra va, palabra viene… se lo llevó al hotel. Yo acostada en una de las camas y ella en la otra con el tipo. Esa noche no pegué un ojo. Me dormí a la madrugada, cuando dejaron de gritar, los muy asquerosos. Me acuerdo que al día siguiente me levanté y mi vieja no estaba. La esperé todo el día, muerta de hambre, encerrada en la habitación. Me tuve que comer una caja de alfajores Havanna que habíamos comprado para llevar de regalo. La tipa volvió a la noche. Tenía un olor a alcohol que te tumbaba y la cara toda magullada. Andá a saber qué le pasó. Yo no me enteré. Ni quise enterarme. Me importó un pito. Ahí la empecé a odiar. Y seguí odiándola toda la vida.
Entre recuerdo y recuerdo se me fue el día. Con la tarde se cansaron los dos o tres colores del patio. El rojo de la sangre se empezó a secar y el amarillo de la tierra polvorienta había empezado a volar por todos lados. Se le llenó el pelo de polvillo a la vieja. Fue como verla envejecer de golpe. Le llegaron las canas que siempre se quitó. Se teñía, viste. No quería envejecer nunca. Yo pensaba que me iba a morir antes que ella. Parecía eterna la tipa.
-Yo también pensaba eso. Que me iba a morir antes que ella. Y lo que más me molestaba era saber que nunca iba a tener la satisfacción de verla muerta. Por eso te pregunto qué pasó ese día. Porque vos tuviste esa dicha y quería que me la traspasaras. Aunque me hubiera gustado un poco más de morbo en tu relato. Yo no soy cana, nena. Eso de que entraste y la viste tirada dejalo para contárselo a otro. A mí contame la posta. ¿Cómo la mataste?
-Qué decís salame, yo no la maté.
-¿Me estás cargando? Me vengo desde el Chaco a Buenos Aires para saber como fue la cosa y que me alegres la vida ¿y me salís con esto?
-¿Qué querés que te diga? ¿Qué la maté cuando no la maté? Ojalá la hubiera matado yo. Ya lo tenía todo planeado al asesinato, pero se me adelantaron. Yo lo imaginaba para cuando la vieja cumpliera los setenta. No sé quién fue. Hasta tenía mis dudas de que habías sido vos.
-No, yo lo planeaba para los ochenta, si es que llegaba. Entonces fue la tía Norma, o Beti. Qué se yo. Todos queríamos que se muriera la vieja. ¿Y la justicia que dijo?
-Nada, lo tomaron como un accidente. Nos tocó Gerardo como fiscal. Un día nos juntamos en un bar y me dijo: “Sea quien sea que la haya matado no se merece la cárcel, se merece el Nobel de la paz. Sigamos con nuestras vidas”. Se pidió un whisky, y brindó por la felicidad. Yo creo que ya estaba mamado.

3º PREMIO: "El aljibe", Adriana Cecilia Pereyra

2010-09-25T16:01:00.000-07:00

Mientras caía en el aljibe pensaba en Jorge, pobre, como se las iba a arreglar sin mí. Él que no sabía comprarse ni un par de zapatos solo. Porque yo no iba a poder acompañarlo más. Estaba cayendo en un pozo oscuro y de frío violáceo y la luna que iluminaba el patio ya no se reflejaba en las paredes húmedas del aljibe. ¡Jorge, cómo vas a extrañarme!, ni siquiera sabés hacerte un té. Yo me ocupaba de todo para que te dedicaras a lo que más te gustaba: criar pájaros. Ganaste muchos premios, era lo único que hacías bien. Yo mucho no los quería. A tus pájaros digo. Alborotaban con sus trinos las mañanas y las tardes en cuanto entrabas en el galpón donde estaban las jaulas. Eran quinientas trémulas bolas de plumas coloridas que te saludaban al mismo tiempo. Ni las trompetas de Josué en Jericó atronaban de esa manera. Quinientos picos abiertos como cavernas, listas para expresar la alegría que sentían por tu presencia, y el odio que yo les inspiraba. Vos les hablabas, tenían nombre, los alimentabas con su comida preferida, a Coco, el mirlo, lechuga, a Pipi, manzana, al otro zanahoria para mejorar el naranja del plumaje. Por suerte el galpón estaba lejos de la casa. Había que atravesar un patio con aljibe y una parra que disimulaba ese horrendo galpón, al que yo si podía, ni pisaba .Los pájaros me odiaban y yo a ellos. Las pocas veces que entré a llamarte se alborotaron y gritaron de tal manera que huí espantada, parecía que un huracán de sonidos me atacaba. Cuando llegabas del Banco, siempre traías algo para tus pájaros, alpiste, fruta, semillas, era la única cosa que te atrevías a entrar a comprar sólo. Yo no me quejaba porque vos estuvieras siempre ocupado con tus cosas. Estabas en casa, pero no se notaba su presencia y tampoco tu ausencia como para extrañarte. Yo no sé si te hubiera extrañado, digo, si te hubieras ido. Pero donde. No hubieras podido ir a ningún lado sólo. Yo te lo decía en la cena. Te relataba minuciosamente todo lo que no podías hacer, para que te dieras cuenta y pudieras cambiar. “Progresar”, te decía., “tenés que progresar”, en el Banco se entiende. “En vez de ascender a González te hubiera tocado a vos, tenías más antigüedad, pero claro, González hace asados invitando al Jefe de Personal y vos sólo alimentas canarios. Así no te va a llegar el ascenso. Y la ropa, González va mejor vestido, si no compraras tanto alpiste, podrías tener otro par de zapatos y tal vez otra camisa.
El relato de mis fracasos en la cena fue probablemente la causa de que empezara a cenar en el galpón con los pájaros. Ellos me acompañaban con trinos y sin quejas. Me aceptan como soy. Puedo parecer un poco débil de carácter, pero cuando me propongo algo, no hay quien me haga cambiar de idea. Y ahora ya sé lo que quiero hacer: liberarme. De todo, de ese Banco de mierda y de Alicia, que es la hija de puta más grande que conocí en mi vida. Si yo hubiera sido más despierto tendría que haberme dado cuenta que una mujer tan perfecta no podía ser real. Ya tengo todo planeado. El aljibe no se usa desde la época de la colonia, y nadie va a buscar a Alicia dentro de la casa, todos conocen su desprecio y lo más lógico es que se vaya sin despedidas. Desde hace mucho tiempo, atrás del galpón, guardo caca de pájaro, siempre le dije que era para venderla como abono, pero ya tiene destino. Irá a parar al fondo del aljibe junto con ella. Después con el pretexto de la tristeza, renuncio al Banco y listo. Total, abajo del piso del galpón, tengo plata guardada, que me durará así viva cien años. Si yo no gasto nada. Nada más que en mis pájaros.
Estos dos odiándose en silencio, alteran nuestra tranquilidad. Aunque ella no venga mucho, su humor traspasa el patio, infectando con su acidez el aire que respiramos. Coco tiene un plan, según dice, pero no se lo cuenta a nadie, porque sabe que los otros lo envidian, porque es al único que Jorge deja libre, revoloteando por el galpón. Para mi Coco es un genio, siempre tuvo buenas ideas. Jorge está un poco raro, revisa debajo del piso, donde guarda una lata, habla sólo, a veces se olvida de cambiarnos el agua, o como ahora que dejó el portón abierto. Esta noche la luna no domina su espacio, Coco nos despierta abriendo con el pico las jaulas y con astucia nos alborota silenciosos. Alicia estaba discutiendo con Jorge. No nos vio venir hasta que fue tarde, trastabilló y sin más se cayó en el pozo del aljibe. Pero Jorge, nuestro Jorge, el que nos amaba, nos cuidaba y nos alimentaba, intentó agarrarla y desapareció tragado por la boca oscura y húmeda del aljibe.

Nuevo concurso: 5 años

2010-07-04T11:42:00.000-07:00

Aunque los ánimos post mundial no estén para festejar nada, hoy es 4 de julio y, como todos los años, los invitamos a participar de nuestro concurso para festejar la vigencia de la página, en la que intentamos difundir noticias académicas interesantes, oportunidades de trabajo y, también, espectáculos artísticos (música, cine, teatro, etc.) Con el envío de mails y, desde hace unos meses, Facebook, intentamos generar y sostener un canal de comunicación no sólo con graduados de Letras sino con todos aquellos que se interesan por los temas que difundimos. Como siempre, aprovechamos para decirles que todos los espacios están abiertos, como habrán podido comprobar, para que participen y envíen información que les interese difundir.

En este año mundialista no habrá millones de dólares ni trofeos, ni siquiera vuvuzelas, sino algo mucho mejor: libros, cd´s y objetos de esos que nos gusta tener en nuestras cartucheras, bibliotecas o escritorios.

En esta oportunidad se trata nuevamente de escribir a partir de una consigna (pueden enviarla con seudónimo). Esperamos sus textos hasta el 31 de julio en graduadosletras@yahoo.com.ar

¡Mucha suerte!

Consigna:

Escribir un relato breve (hasta 2 páginas A4, interlineado 1.5, arial 12) que tenga los siguientes elementos:

un crimen
un final inesperado
un trabajo particular con el punto de vista
la inclusión de algunos de los versos del siguiente poema de J. L. Borges en cualquier orden y en cualquier parte del relato. Pueden usar la técnica de la cita o el plagio.

UN PATIO

Con la tarde
se cansaron los dos o tres colores del patio.
Esta noche, la luna, el claro círculo,
no domina su espacio.
Patio, cielo encauzado.
El patio es el declive
por el cual se derrama el cielo en la casa.
Serena,
la eternidad espera en la encrucijada de estrellas.
Grato es vivir en la amistad oscura
de un zaguán, de una parra y de un aljibe.

Jorge Luis Borges, 1923

Auspician:

SIBELIUS http://www.sibeliuslibros.com.ar/

COPYCAP http://www.copycap.com.ar/

CHULITA DESIGNIOS http://chulitadesignios.blogspot.com

Concurso "Personajes en fuga"

2009-09-29T19:20:00.000-07:00

¡Por fin los resultados!

2009-09-29T19:03:00.000-07:00

Parecía que no sólo los personajes se habían fugado, ¿no?

Acá estamos, después de mucha deliberación y discusión de criterios pero, más que nada, alegría por haber recibido tantos textos. Les agradecemos muchísimo por participar de esta iniciativa, que intentó acercarnos a la literatura desde otro lugar...

Consideramos que todos los textos tienen algo por lo que ser premiados; sin embargo, aquí van los 6 seleccionados para las categorías:

Primer premio: compartido para "La reina de J. B. Justo, de Homero Gabriel Molina y "Recuerdo de luna de miel", de Human to human.

Segundo premio: "Una china para un impotente", de Giacomo Capelletini.

Tercer premio: "Pequeño aporte para un manual de ética amorosa posmoderna", de Tames Leénuo

Menciones especiales para: "La dama del sombrero azul", de Madame Bovary, y "Odisea", de Flor C.

Más abajo encontrarán los inicios de todos los relatos que nos enviaron (clickeen en "Continuar leyendo..." para leerlos completos).

Felicitamos a los autores y esperamos que disfruten de los textos tanto como nosotros.

Primer premio: compartido

2009-09-29T18:22:00.000-07:00

"La reina de Juan B. Justo", de Homero Gabriel Molina

A mí no me gustan los putos. Así me dijo. Y a mí no me gustan las viejas chotas. Así le contesté, porque qué se cree. Una película la vida de ella, creéme. Como mil hijos, como mil años. Y las cosas que me dijeron que le pasaron, no te cuento. Algunas que no se las cree nadie, porque a mí no me va a venir con que una parienta se le fue al cielo mientras colgaba las sábanas. Eso me lo dijo para darse corte, porque tiene unos aires de emperatriz… A las otras chicas del geriátrico les cuenta todo, les muestra recuerdos que guarda en una caja, incluyendo unos calzones viejos, rarísimos, como de lona de bolsa. A mí, me ignora olímpicamente. Creo que lo de la parienta fue lo único que me dijo: parecía la Garbo doblada al colombiano, daba risa oírla. Y movía los brazos, como si tuviera unas sábanas entre las manos y el viento se las quisiera robar, y después miraba para arriba y decía adiós con la mano. Si le pasó todo lo que dicen, tiene razón en estar tocada, pobre vieja, después de todo, que no es más que una pobre vieja.
Porque, mi vida, una tiene que ver la desgracia ajena. Y no me vas a decir que vos no tenés nada que contar, qué se cree la Úrsula esa. Porque yo la quisiera ver en una situación como la tuya, mi reina, vos que sí sos una reina de verdad. La reina de la avenida del pulóver, no digas que no. La mejor de Juan B. Justo y sus alrededores, divina. La única. Por eso, la cola de pretendientes que tenés en la vereda. Pasáme la mitad, mi vida. No sé qué esperás para agarrar uno, cuando hay suficiente para elegir. Pero no, ella no, porque se la pasa pensando en ese desgraciado. ¿Hasta cuándo lo vas a esperar? Si hace como veinte años que se fue. Se te está pasando lo mejor de la vida, con ese cutis y esas manos, rosadas como la aurora, mirá que poeta que estoy.

Ay, no. No te me pongas así, que si te ponés así no te digo nada más. Perdoname, mi reina, perdóname. Te juro que no hablo más, que me cierro la boca con cinta como hacen en las películas. Mmmmmmmmm, así me quedo. ¿Ves? Cuando te reís, estás más linda. Y no te preocupes, que ese desgraciado va a volver, y va a ser como en una que vi el otro día en la tele, que llegaba al palacio –porque era un rey, de los de antes- y no lo reconocía nadie, nada más el perro que se cayó redondito de muerto después de lamerle las manos, lo que son los animales. Ah, y una criada lo descubrió por un grano o una cicatriz, no me acuerdo, y él agarró y mató como a doscientos tipos, unos vivos que se le habían instalado en el palacio y le comían todo y se querían quedar con la mujer, que era una santa, y tejía todo el día, para no darles el gusto, y después de un baño de sangre y una carnicería, todo junto, vivieron felices y comieron perdices. Mi reina, que lo tuyo va a ser así, te lo prometo.
Gabriela Urrutibehety, su autora, se presenta: "Soy graduada en Letras (pero de la UBA). Trabajo como docente y periodista. He publicado una novela, Caras extrañas (2001), y, actualmente publico una novela por entregas, SEGURO (UNA NOVELA EN CONSTRUCCIÓN) en esta dirección electrónica: www.gabrielaurruti.blogspot.com."

Primer premio: compartido

2009-09-29T18:14:00.000-07:00

"Recuerdos de luna de miel", de Human to human
I
Salió del baño, lavó sus manos, su dedo; acomodó el nudo de la corbata, morigeró una onda rebelde caída en la frente, se acercó al espejo y miró sus dientes. Fuera del sanitario, esperó, atareado en mil pequeñas aventuras burocráticas, a que la hora de retirarse del establecimiento educativo marcara el fin del día.

Sin perder tiempo, se dirigió a su casa; como con la precisión rotunda de su dedo, manipuló eficazmente la llave y la introdujo sin vacilar en la cerradura. Abrir, cerrar la puerta, quitarse el saco, aflojar el nudo, agitarse, entrar sin golpear al cuarto, llegar hasta la silla de ruedas. Los ojos ya nebulosos lo adivinaron y, para no perder tiempo y evitar dolor, abrieron con desmesura la boca: el señor Biassuto sacó la dentadura, la apretó con baba y rabia entre sus dientes: já, ¿te guzta, abuelita, cómo me queda?
II

Ya se prepara, ya se calza la mortaja. Amaranta siente que la hora está cerca, y no quiere esperar, ni retrasarse, ni aguardar a quien, a último momento, decida que puede escribir una o dos palabras a sus muertitos, palabritas mal trazadas, con la gruesa punta de un lápiz de trabajo, palabritas azules de un lado, rojas al revés, de puños poco acostumbrados a escarbar palabritas de amor, de dolor, de sueños. Por esta única vez se vestirá de novia, con su mortaja tejida a destellos de la envidia y el rencor, de la carencia y el orgullo, de amor escondido. No puede impacientarse ante el espejo, que la mira desde sus veinte años, que describe arrugas, surcos en la piel amarilla, en las uvas casi negras colgando de una joroba flaca, rígida, de hueso seco. Hay que tener paciencia, mamita, que, ciega y todo, todo lo ves, todo lo que has creado, hasta eso, hasta mi cuerpecito flaco y seco: cuando novia esté lista, navegará en su barco chato; llevará cartitas a los muertos, el papel rozará el papel… Y mamita tanteará el rostro de la novia, extirpará de la blanda carne los dientes que Melquíades supo traer de Oriente y que fueron usando unos y otros, bajo el castaño, en la guerra, cuando enloquecía de calentura con el sobrino.

III

El aire cargado como el café negro que se sirve casi con ánimo de ofender, frío, porque Úrsula se quema al probarlo con sus agujetas escuálidas, llega hasta oscurecer los sentidos del compuesto señor Biasutto. No quiere toser –toser, estornudar, bostezar y -mucho más eructar, rascarse, acomodarse las partes nobles, son expresiones que rozan la inmoralidad-, pero ese ambiente tan poco convencional, piensa, lo empuja y lo retuerce por dentro. Lástima haber tenido que volver a pisar el suelo de aquel tiempo sanamente olvidado. La novia, sin embargo, es atractiva, se dice una vez, la novia no está mal, se dice otra, y esas palabras lo lastiman, de dónde le habrá surgido a él esa expresión tan fuera de lugar, “no está mal”. No quiere toser, Biasutto, frente a la respetabilísima señorita Buendía, ejemplo prístino de pulcritud y honestidad, que enciende el corazón y lo refrena, recuerda. No quiere, pero pica. No quiere, pero duele, no quiere, pero llega y por disimulo se pone de pie y en su escayolado paso hacia el ataúd, vista al frente, el airecillo suave se escapa y forma el hilo de un tabaco a su paso, que besa las narices de las damas y las trompas de los caballeros. No importa. No tosió. Y frente a los pies de Amaranta, la cola de un pez partida, recuerda qué está haciendo en ese mundo perdido: hundir el dedo de su memoria en el telar virginal de la tía, que lo ha ignorado todo de él, porque no era otra cosa que un instrumento de su fe, de la que fue contagiado para siempre.

La abela, la abela duerme la siesta,

La tiíta, tiíta abre la hamaca

te llama, te arrulla, te dice…

tanito, me gusta decirte gringuito,

crespito, si quieres, ven crespito mío,

que te arrullo, que te predigo, que te retengo, que te comienzo.

Úrsula envuelve en pañuelo de hombre aquellos que iluminaron un rostro antiguo, a tientas dibuja una sonrisa extasiada en la novia y entre cartita y tesorito, cerca de las manos, coloca el ramillete de dientes, en el barco chato de Amaranta, la faraona.

Segundo premio

2009-09-29T18:11:00.000-07:00

"Una china para un impotente", de Giacomo Capelletini

El desagradabilísimo Jefe de preceptores del Colegio Nacional Carlos Biasutto, transformado en patético jubilado, se hizo amigo en Facebook de Cacho Fracassi. Lo dejaron perplejo sus habilidades para seducir mujeres haciendo uso de la mayor vulgaridad. Analizando su muro y perfil, Biasutto intentó obtener los tips que le permitieran seducir a la joven y bella Otoko, empleada del supermercado chino que estaba a de la vuelta de su casa. La joven, de tanto vivir en Argentina, tenía una confusión con lo oriental que la hacía sentirse desdichada japonesa de novela de Kawabata; este orientalismo travestido generaba grandes ensoñaciones en el viejo Biasutto, que ante las repetidas negativas de Otoko de tomar un café con él, decidió contactarse con Fracassi y obtener una estrategia que le permitiera la seducción de la oriental a cambio de una remuneración económica.
Biasutto y Fracassi se reunieron en un bar frente a la facultad, ya que Cacho intuía que alguien que se avenía a un contrato de aquella naturaleza era un perdedor nato, y para conseguir planes de seducción efectivos iban a necesitar de mentes verdaderamente creativas, delirantes y amorales, como las de los jóvenes escritores que hubieron pasado por las aulas de Filo y seguían asistiendo a los claustros como profesores para levantarse alguna alumna.

Fracassi ofreció un descuento en su estipendio a cambio de participar en la trama y formar un trío, ya que la fantasía de una oriental en la cama era uno de los pocos factores en común entre el malhablado, desinhibido y lisiado vendedor de electrodomésticos Fracassi y el perverso, reprimido y misógino Biasutto. El antiguo preceptor vigilante y buchón se indignó ante tal posibilidad; y un Fracasi resignado a quedar excluido comenzó, lápiz y papel en mano, a urdir estratagemas. Bebiendo whisky nacional malo discutieron sobre la estética adecuada. Biasutto no quería aceptar ser guionado por Guebel, con el riesgo de terminar siendo un transexual en el Polo o víctima de cualquier absurdo giro en un argumento de corte aireano. Fracassi replicaba que esos delirios inconsistentes eran preferibles a la afectada corrección de Kohan, bajo cuyos parámetros era imposible levantarse una mina. Acordaron, entonces, que ni guebelistas ni kohanistas, magnusistas, y le encargaron la obra a Ariel Magnus, que ya había hecho una ensalada oriental en Un chino en bicicleta; y si un adolescente nerd había podido conquistar a una ardiente oriental, el jubilado también sería capaz. Otoko, de hecho, había fundamentado sus negativas en la edad de Biasutto; lo que le había hecho recordar a Fracassi una anécdota de una entrevista que le hicieran a Fogwill en la tele. El viejo, pero aún galante escritor, le había dicho a Marina Mariasch: “Si una mina argumenta que estás viejo, insistí, porque quiere decir que ella ya había considerado acostarse con vos”.

Fracassi visitó a Magnus y logró que le escribiera la obrita a cambio de una aspiradora que el joven letrista andaba necesitando. No le gustó mucho eso de mezclar personajes creados por otros escritores con los que competía semanalmente por su aparición en Ñ, pero estaba cansado de barrer la alfombra con el escobillón con pésimos resultados para su alergia. La novelita escrita en una tarde fue publicada por Mansalva, bajo el título de Una china para un impotente, con una tapa pintarrajeada en la que aparecía un lascivo Biasutto engominado junto a una bella oriental con cara de espanto. Y si bien el viejo asqueroso logró su cometido, lo hizo con mucha menos dignidad que en una novela de Kohan. La chinita sólo necesitaba casarse con un argentino para no ser deportada, y ante la ausencia del amor, un viejo impotente era la mejor de las alternativas. Cuando Biasutto se indignó por el carácter obsceno, escatológico y subversivo de la obra, Magnus sólo atinó a defenderse argumentando que si la hubiera escrito Cucurto sería bastante peor. Entre tanto, Cacho utilizó el dinero que le pagó Biasutto para comprar una nueva silla de ruedas y a la novela como material erótico para llamar por teléfono a antiguas novias.

Giordano –no Roberto, sino Alberto– escribió un librito sobre la tendencia a la cita cruzada en la nueva novela argentina y todos lo putearon porque tal fenómeno no existía; lo de Magnus era una novela por encargo aislada, y no hay nada peor para un escritor argentino joven que otro escritor argentino joven. Pero pese a los insultos, el estudio del estilista de las letras argentinas modificó el estado de la cuestión del campo e que hizo que la tesis escrita por un estudiante marplatense un mes atrás fuera ridícula, y en la defensa de su trabajo Elisa Calabrese le dijo que, como a lo largo de toda su mediocre carrera, era un inepto carente de poder de comprensión.

Tercer premio

2009-09-29T18:09:00.000-07:00

"Pequeño aporte para un manual de ética amorosa posmoderna", de Tames Leénuo

“…Aquí, donde me toca el nombre

del amor desesperado
el sitio de la pregunta irrespondida
la raíz erradicada
el trasplante total de la existencia…”
Jorge Lemoine y Boshardt

Escribo esto desde la derrota. Quiero que se entienda así porque la ironía y el cinismo pueden hacerles creer que fui el ganador en un juego en el que, no lo puedo ignorar, fui el perdedor. Y lo escribo, como decían los antiguos, para lección de los que vendrán después. El tema es el amor, o más bien, la ética amorosa posmoderna. Quizás estas reflexiones desemboquen en un seminario que podría corresponder a un Master en picaresca aplicada que deberíamos promover.

Yo volvía de Berlín. Volvía al asado, a los amigos y al fútbol. En un partido en el que mi equipo resultó ganador, un amigo, Federico, me comentó que una amiga suya preguntaba insistentemente por mí. Me advirtió, además, que era hermosa y que estaba loca. Se llamaba Elisabeth Mastropiero. Hice caso omiso de esas advertencias: nos encontramos e iniciamos inmediatamente un romance. Ella me contó sumariamente toda su biografía afectiva, yo hice lo mismo. Concluimos que éramos el amor que estábamos buscando. Era profesora en la facultad de humanidades y se tomaba muy en serio su trabajo. Yo era bastante libresco, pero no era serio. Luego de unas semanas de promesas de amor eterno y proyectos conjuntos, me citó en un café frente al mar. Apenas nos sentamos empezó a hablar de lo que no le gustaba de mí. Además, empezó a reivindicar a una antigua pareja a la que siempre había mentado como: “un gordito fofo que tenia la pija blanda y chica y que después de acabar se dormía como una marmota”. Y agregó, para horror del buen gusto y del pudor: “Es que con él compartíamos una curiosidad infinita por el conocimiento”. Estaba tan enamorado que solo ahora puedo ironizar sobre semejante tontería. Como sea, ella me dejó y yo la amaba.

Desde ese momento no pude hacer otra cosa que imaginar venganzas imposibles. Pasaba el día planeando seriamente un viaje a París donde seduciría a Carla Bruni para gran escándalo de la prensa francesa: “Lumpen argentino conquista a la primera dama”. Luego, un disco inspirado por mí donde todas las canciones me describirían culto, pasional, bello. Elizabeth, que adora a la Bruni, concluiría: “Claro, tenía un destino de grandeza, yo lo dejé porque íntimamente me sentía menos que él”. Otro plan, al que dediqué muchas horas de reflexión, era el de ganar el Premio Herralde. Eso me colocaría a la altura de un Alan Pauls. De hecho, durante varios días de exaltada ensoñación imaginé las reseñas favorables que Pauls me dedicaría, además de una polémica en torno a mi narrativa y la herencia de Borges que dividiría el campo intelectual argentino. Fogwill, Pauls y Piglia a mi favor, Aira, Casas y Kohan en mi contra. Elizabeth, que es una persona que se la pasa leyendo, entendería que sus papeles en mi vida y en la cultura eran subalternos. Yo estaba para otras cosas, no podía seguirme, por eso me dejó. Un tercer plan consistía en convertirme en un famoso concertista de piano tipo Martha Argerich o en una estrella de pop desesperada y oscura como en algún momento fue Andrés Calamaro. En fin…

Los tres imaginarios e imposibles destinos suponían el triunfo, el dinero, la fama y la harían despreciar a Elizabeth su miserable condición de profesora universitaria mendicante de becas y autora de publicaciones que nadie lee. Pensaba casi todo el día estas cosas: me había convertido en un idiota. Así que me encontré, desterrado del amor eterno, arrojado nuevamente al libre mercado sexual en el que era oferente y demandante desde hacia tanto tiempo, en el medio del camino de la vida, en la selva oscura y triste.

Pronto me hallé una madrugada frente a la mortecina luz de la heladera de la casa de una amante nueva. Yo estaba desnudo pero con medias, buscando algo para comer en una casa extraña. Y como siempre en el hogar de una mujer sola que nunca está tan flaca como lo desea, sólo encontré despojos de alimentos dietéticos (en lo de Elizabeth tampoco había comida, sólo libros) y entre las verduras, un hinojo mustio. Dejé abierta la triste heladera para alumbrarme en la búsqueda de víveres en la alacena. Allí me esperaba una cucaracha que, para mi perplejidad, se transformó en Gregorio Samsa (ya asumido idiota me estaba convirtiendo, evidentemente, en loco). Creía delirar por el hambre. Gregorio, que de cucaracha, dando la razón su póstuma critica literaria, se convertía en Kafka, me explicó que no podía humillarme como lo estaba haciendo.

-No perteneces a ninguna minoría cultural -señaló severo- ni tu padre ejerce una tiranía férrea contra tus deseos. Sos un italianito culturoso –dijo con sorna- como esa chica que no te quiere; no te preocupes más, todos tenemos el infierno que nos merecemos. Por cierto –y aquí parecía jactancioso y reivindicativo-, la frase el infierno son los otros es mía; se la sugerí a Jean Paul en una de estas incursiones; él necesitaba muchas visitas mías, por la mina esa con la que andaba, viste-dijo cada vez más porteño.

Los finos rasgos judíos y centroeuropeos de Gregorio Franz se veían inmutables como en las fotos de sus Obras Completas. Quizás por eso me parecía convincente.

-Aunque claro, la estrategia de ser una rara avis puede garpar -juro que Kafka me dijo garpar-; ella, tu amada -dijo con los ojos llenos de una melancolía remota- está con esos tipos que fingen ser como yo sin tomarse el trabajo de escribir como yo. Hasta aquí llega mi capacidad interpretativa de lo que te pasa, estimado Ernesto. Quizás él-y mientras decía esto señalaba la heladera- que conoce más, pueda ayudarte.

Imparable, incontestable como la locura, de un queso Finlandia Diet emergió Irineo Funes que, con voz cadenciosa y solemne, comenzó a enumerar todas aquellas historias que habría preferido olvidar. La de todas las mujeres que me amaron y traicioné, la de la pequeña adúltera con la que tuve un romance tumultuoso, la de aquella de estudiante de historia con cara pétrea con la que me obsesioné hasta la pérdida de la razón, la de esa chica frágil y triste de rulitos que me acomodaba la ropa que yo siempre llevaba desalineada, la de Norita, primer relación, dolor, decepción y pérdida, la de la chica que a los diez años me rompiera el corazón con su delantal tableado. Pude ver el sexo desenfrenado, las piernas largas de Claudia, la voluptuosidad de Graciela, a Alejandra tocando el violín con expresión triste, los puteríos de Rosario, a Clara cantando junto al piano, las noches ideales en Berlín con una mujer que supo cuidarme antes que amarme, la secuencia de veces que dije que las amaría para toda la vida, la secuencia de veces en que me fui sin siquiera despedirme.

Y en este punto de la enumeración incesante me vi en el absurdo de una vida buscando ser amado por cualquier mujer que lograra alimentar mi vanidad. De todas las veces que rogué, perseguí, mendigué, rechacé. Y entendí, finalmente, que olvidaría a aquella mujer como había olvidado a otras. Que dejaría de amarla como otras mujeres incondicionales habían dejado de quererme a mí. Incluso más rápido, porque Elizabeth estaba muy loca y era bastante snob, cursi y me había dejado por un gordito fofo con el que compartía una curiosidad infinita por cosas aburridísimas. Gregorio Franz e Irineo habían desaparecido y solo el eco de sus voces, afinadas, dejaba oír: “Tarde me di cuenta que al final se vive igual sufriendo”. Comí unas galletitas de agua mientras reflexionaba sobre el contenido psicoanalítico del tango y volví a tientas a una cama desconocida, a una mujer insospechada, en la certidumbre de que nada importa porque, a fin de cuentas, toda relación produce la misma zozobra, desasosiego y desesperanza. Lo único que me queda es poder huir y encontrar otras tetas a las cuales abrazarme, otras camas en las que estar insomne, otras heladeras despobladas de mujeres hambrientas y desesperadas.

Autor: Tames Leénuo

Mención especial

2009-09-29T18:06:00.000-07:00

"La dama del sombrero azul", de Madame Bovary

Gregor bajó al desayunador del Hotel Boulogne. Eligió la mesa de la ventana de formas barrocas, único vestigio de un pasado glorioso en esa posta económica para pasajeros de paso. Desplegó el muestrario de telas. Contabilizó los pedidos. Desde allí, veía el puerto desbordado de actividad. Una mueca de fastidio cruzó su mirada, perdiéndose en una barca del muelle. Dos pescadores rieron lascivos al paso de una prostituta que los saludó con familiaridad. “Estoy harto de estos viajes –pensó Gregor-. Cada vez más exigencia y menos sueldo. Si no fuera por las deudas de mis padres…”

-¿Están a la venta?

Gregor giró sobresaltado.

-No quise asustarlo…

Era una mujer con un vestido de cachemira y un sombrero azul. Ella estiró el brazo, señalando un brocato francés. No tenía manos bonitas, pero esas uñas almendradas brillaban como marfiles pulidos.

-¡Son géneros bellísimos!

Toda la estrategia comercial de Gregor se atragantó y no pronunció palabra ante esos ojos que se sumergían entre pestañas renegridas. La amabilidad de la voz mudó en frialdad con la violencia del silencio.

-Lamento mi impertinencia.

-Por favor…discúlpeme… Tiene razón. En toda la ciudad no encontrará telas tan delicadas. Sienta la textura de esta seda –decía mientras la restregaba entre las manos-. Última moda. ¿Ya leyó Le Corbeille?

El se paró, extendiendo la mano.

-Gregor Samsa, para servirla, señorita.

El brillo seductor volvió a los ojos de la desconocida y contestó al saludo del viajante, corrigiéndolo:

-Señora. Señora Emma Bovary.

Gregor la invitó a sentarse. “Sólo un instante”. Hablaron de tafetanes, pasamanerías y formas de pago. Emma eligió un terciopelo labrado y un raso azul. El pedido dobló la venta de cuatro días. El se comprometió personalmente a la entrega el próximo jueves. Ella se marchó, tan rápido como había irrumpido. Llovía. La lluvia solía ponerlo melancólico pero la fragancia de Emma permaneció en el ambiente, cambiándole el ánimo. Miró los horarios de trenes y regresó a su pueblo. Esa noche no se acostó hasta terminar un marco dorado donde colocó un recorte de la revista Le Corbeille. Era una dama, con un sombrero azul, envuelta en una boa de piel que la levantaba hacia el observador, ocultando el antebrazo. Colgó el cuadro frente al sillón y durmió saboreando el aroma de Emma.

La entrega fue puntual. Ella llegó, vistiendo una camisa con volados blancos que contrastaba con los cabellos negros, que caían pesados ocultando las orejas. Sus pómulos se iluminaron con el reflejo del raso. Ella le pagó, encargó un tafetán púrpura y Gregor quedó sólo, escuchando el compás de los tacones alejándose por la entrada.

Las visitas semanales se hicieron rutina. Emma aparecía y su brillo concentraba las miradas. Ella partía y la vulgaridad del hotel recobraba su esplendor. Gregor ya no protestaba por la incomodidad del tren ni el sueldo miserable.

Un jueves la vio salir con un joven, tomados del brazo. Ella reía a carcajadas y los pliegues de su vestido se abrían en abanico. Ese día ella le había mostrado un plano de Paris. Pensaba mudarse y pasar los veranos en Biarritz.

El jueves siguiente, Gregor le llevó cuatro piezas de seda de Chantung. Emma estaba desconsolada.

-Discúlpeme Gregor. Se retrasó la venta de un campo. No tengo dinero…

El decidió fiarle las telas. Ella recuperó su luz. Gregor satisfecho, le ofreció diseños de brocato.

Durante todo el mes, Gregor intercambió horas de trenes por diez minutos junto a Emma. La deuda continuó engrosándose, hasta sumar doce sueldos. Ella lo turbaba, tan pronto se deshacía en palabras altruistas como despreciaba un género o la vida del pescador.

Ese jueves ella estaba ausente. Tenía en la comisura de los labios el rictus amargo que provocan las cosas que no van a volver.

-¿Ocurre algo, Emma?

-Nada... Detesto los sentimientos vulgares de esta vida –contestó con tedio.

Gregor la animó mostrándole nuevos paños. Cuando él se marchó, ella estaba asomada a la ventana del segundo piso. Fue la última vez que la vio.

Gregor Samsa no supo más de Emma Bovary. Volvió varias veces al Boulogne. El conserje le informó que la pasajera, registrada como Magdalena Villier, se alojaba los jueves con León Dupuis. Con gesto cómplice, agregó: “No era el marido”. Gregor pensó en el crédito a espaldas del patrón y la clientela perdida por complacer los pedidos de esa mujer.

El se quedó dos días queriendo localizarla. Fue a una isla, que según se enteró, Emma frecuentaba, hasta que agotado, regresó al pueblo. Subió a su habitación, llevando el periódico y se encerró con llave. No cenó pese a los reclamos de su madre. “No tengo hambre”. “Este chico viaja mucho y come mal”. Gregor quería estudiar nuevos destinos para recomponer el desastre económico en que había sumergido a su familia.

Se sentó en el sillón. Buscaba empalmes de trenes cuando un titular lo paralizó. “Fue hallada muerta una mujer en hotel del puerto… Pasajera habitual…Hotel Boulogne… Probable envenenamiento…Los investigadores consideran un suicidio...”. Devoró la noticia hasta quedar dormido.

Gregor despertó con los golpes que rebotaban en la puerta del cuarto. Reconoció la voz del apoderado de su patrón.

- Señor Samsa, abra la puerta. Hace tres días que falta a su trabajo.

Gregor se negó, resistiéndose a abrir los ojos. Una nueva arremetida retumbó en las paredes.

-Lo creía un hombre honesto. Me arrepiento de haberlo defendido cuando el patrón relacionó la ausencia con un cobro que le había confiado…

-Mi hijo está mal, ayer no cenó.-era su madre.

Gregor decidió afrontar lo ocurrido y devolver todo el dinero con su trabajo. Abrió los ojos. Al querer levantarse, se encontró sobre el sillón convertido en un monstruoso insecto, tumbado sobre una espalda dura, en forma de caparazón. Las voces continuaban rechinando. Su propia voz era un chirrido estridente. Gregor comenzó a ver los muebles del cuarto cada vez más borrosos hasta que sólo pudo divisar el cuadro. La dama del sombrero azul, envuelta en la boa de piel, continuó erguida, extendiéndole sus uñas almendradas hasta que se fundió en un negro profundo.

Mención especial

2009-09-29T18:03:00.000-07:00

"Odisea", de Flor C.

Canta ¡Oh Musa! esta historia apasionada:

Penélope, hace años que de Ulises no sabe nada.

Pero un día aventurado llega una carta

- “¡Noticias de mi querido!” – piensa exaltada.

Al abrirla dice triste a su bella ama:

- “Son puros simbolitos, no veo ni una palabra”-

- “Es griego, señora, la lengua que se habla” –

- “¡Esa maldita materia! Nunca llegué a aprobarla”-

- “No se preocupe, señora, yo puedo descifrarla”-

El ama comienza a leer, Penélope a escucharla:

- “Querida señora, escribo para informarla.

Soy guerrero, detective, poco estoy en mi casa,

en mis viajes investigo muertes de amor, venganzas,

robos, violaciones, cuentas en las Canarias.

En mi última partida llegué a la morada

de una ninfa preciosa, Calipso la llaman.

Ella es generosa con aquellas almas

que llegan hasta su lecho buscando algo más que mantas.

Luego de deleitarme con esa ninfa dotada

volví hacia mi nave que había dejado anclada.

Hallé en la arena un trozo de espada.

En un extremo tenía “Made in Ítaca” grabada.

Recordé a Ulises y a usted, dulce dama.

Creo que su esposo vive, de eso quería informarla.

Por unas pocas monedas podría ayudarla.

Sherlock Holmes a su servicio queda señora amada”-.

Penélope cae al suelo pronunciando estas palabras:

-“¡Maldito pordiosero, con una ninfa me engaña!

¡Debería hacer yo lo mismo que Climneastra!”-

-“Pero dulce señora – dice su tierna ama –

seguro pidió a Calipso ayuda para encontrarla”.

-“Yo lo conozco, querida, con él estuve casada.

¡Se las va a ver conmigo si pone un pie en esta casa!-”

-“Señora, reconsidéralo, los pretendientes te aclaman.

No es menester de una reina con cualquiera estar ligada”-.

-“Tienes razón querida, sabias son tus palabras.

Escríbele al detective rápidamente esta carta:

“Mi preciado Holmes, acepto su ayuda enseguida.

Ítaca es un caos, su asistencia es bienvenida.

La situación empeoró cuando Atenea enfurecida

instó a mi joven Telémaco a emprender la partida

en búsqueda de su padre o de alguna noticia.

Llegó a una isla pequeña, allí alargó su estadía.

Fundó una empresa que a todos da envidia.

Telefónica la llama, honrando su carisma.

Así perdí un aliado y el fruto de mi vida.

Requiero su ayuda, por el pago no hay problema.

Pero prométame, por favor, de mi marido, la vuelta.”

Al recibir la epístola, Sherlock emprende el camino.

Viaja de nuevo a Ogigia al encuentro de Calipso.

Con fines más nobles se adentra en su castillo.

Al preguntarle por Ulises la diosa niega con gritos

haberle dado a aquel hombre lecho y cobijo.

Sherlock sabe que miente, su intuición se lo dijo,

y un mechón de cabello que encontró en el piso.

“Es el cabello de Ulises”, concluye decidido.

Antes de que lo vean lo guarda en su bolsillo.

Sale de la morada, llega a su navío.

Analiza los cabellos con una lupa y barbijo.

A esta altura no se sabe donde puede estar el bicho

de esa gripe que llaman, “la gripe de los porcinos”.

Al aumento se puede ver que los cabellos perdidos

son gruesos, ondulados, carentes de todo brillo.

Piensa: “Han de ser de un hombre rudo y listo.

Veo que no usa Sedal, ni ningún otro aditivo.

Están un poco maltrechos, los extremos florecidos,

pero conservan la fuerza, son de alguien fornido.

Si Ulises ha estado aquí seguro ha partido

a donde lleva el oleaje del mar embravecido.

Hacia allí me dirigiré cumpliendo lo prometido”.

A Esqueria por fortuna el detective ha llegado.

Allí avísanle que a Ulises hasta Ítaca llevaron.

-“Malditos isleños – piensa – se me han adelantado.

Debo llegar a Ítaca, urgente, apresurado.

Si no, no recibiré el pago acordado”.

Al llegar allí advierte a un pordiosero sentado

que al verlo pasar cuéntale su pasado.

-“Este a mi no me engaña – piensa Holmes enojado –

debe ser Ulises, de mendigo disfrazado.

Tiene el mismo cabello que el mechón encontrado.

Debería usar una crema, no le sienta ese peinado”-

Dijo entonces colérico al nuevo recién llegado:

-“Ulises, no te esfuerces, la ficha te he sacado-”

-“Me cacho, me reconoce, el disfraz me ha fallado”-

-“Sé que llegaste acá en un barquito prestado.

Lo que no entiendo es qué hacés de esa manera empilchado”-

-“No te lo voy a decir si no sé con quién hablo”-

-“Con Sherlock Holmes, querido, te he venido buscando,

Penélope, tu esposa, me lo ha encomendado”-

-“Ya me lo esperaba, maldita, ni un poquito ha cambiado.

Por eso me visto así, para jugar de callado

y sin que me reconozca ver si me ha esperado”-

Luego de escuchar eso dijo Sherlock cansado:

- “Hagamos ahora un pacto y asunto terminado.

Yo te averiguo si Penélope en tu ausencia te ha engañado

que para esas cosas tengo el olfato entrenado,

y vos hacete el tonto, decí que te he encontrado

y te traje a tu casa como si fueras mi hermano,

así cobrando mi dinero me voy para otro lado”-

-“Me gusta lo que decís, el pacto aquí se ha cerrado”-

Ulises quieto se queda a Sherlock esperando.

Llega éste al aposento de Penélope callado.

En el baño, del inodoro, la tapa han levantado

hay crema de afeitar casi por todos lados,

una gillette, vaselina, todo desparramado.

Sherlock sale corriendo del baño desesperado.

En la cama matrimonial ve ambos lados usados,

hay dos pares de pantuflas y un libro de sexo tántrico.

En el placad, calzoncillos y un balón autografiado.

-“¿Y ahora qué hago? – piensa – ¡Me van a cortar las manos!

Se apresura a salir corriendo de ese cuarto endemoniado.

Al llegar hasta Ulises le dijo: “Está todo solucionado.

Tu esposa ha sido fiel, te ha estado esperando”

Ulises le preguntó: “-¿Cómo te has enterado?-”

-“Estuve en sus aposentos y vi muy asombrado,

que Penélope te espera con todo preparado:

calzoncillos, pantuflas, placeres para su amado.

Ya podés ir a su encuentro, quítate esos harapos,

y decile que deposite mi dinero en el banco”.

-“Muchas gracias amigo, sos como un hermano.

¿No te querés quedar para festejar un rato?”-

-“Te agradezco querido, mejor me voy a mis pagos”-

2009-09-29T17:59:00.000-07:00

Ahora... todos los ganadores:

"Etchenike,Sherezade y el Sultán", de Reina peluca

2009-09-29T17:57:00.000-07:00

Allí estaba el investigador privado Julio Argentino Etchenike sentado en su típica mesa del típico cafetín de Buenos Aires. El vaso durax de ginebra en la mesa de madera gastada, en un ambiente con olor a soledad y alcohol de más de 40 grados. Esperaba, siempre esperaba. Pero esta vez era diferente. Estaba esperando a un soplón, que había conocido en sus tiempos de policía. El buche le dijo que tenía información para darle que lo iba a sacar de la mala. El caso del año, según sus palabras.

Eran la una y 25, cuando la paciencia del investigador estaba agotándose como los 3 vasos de ginebra sobre la mesa, cuando apareció muy de piloto, el buche.

-Tenías que venir así vestido. Hace 38 grados, no quiero levantar sospechas, la gente es mala y comenta- le dijo Etchenike.

-Era lo que tenía, jefe. Me pareció lo más apropiado para la ocasión. Hace mucho que no hago estos laburitos. Ahora tengo un cibercafé, acotó el soplón.

- Bueno, dale largá la data- dijo el investigador.

Así fue como empezó su relato. Una vecina suya que tenía una tienda de éstas que venden pareos, ropa para odaliscas y cosas por el estilo, hacía unos días se le había acercado al buche en búsqueda de ayuda profesional. Parece que el marido, un fortachón de aquellos, que se hacía llamar el sultán y que era puerta de un boliche en once, la había amenazado de muerte.

Etchenike le hizo muchas preguntas. El sultán era nuevo en el barrio y estaba casado hacía muy poco con la vendedora de pareos. El nombre de la Señora no se le había entendió muy bien, te lo digo por fonética, había acotado el buche.

Etchenike anotó en su libretita Cherezade, extranjera, probablemente indocumentada, chequear posible tráfico de drogas, tiempo de estadía en el país, etc.

La verdad, con la experiencia que tenía, no le parecía un caso demasiado resonante, pero como no tenía otro, decidió hacer algunas averiguaciones por cuenta propia.

- Por hoy terminamos, buche. Venite en dos días. La misma hora, la misma mesa. No traigas ese piloto, haceme el favor- le dijo el detective.

Salió del bar y enfiló hacia su oficina, un poco cansado o quizás por los efectos, cada vez más notorios de años de ginebra en su cuerpo. Subió por el ascensor y se fue directamente a la puerta con vidrio esmerilado que decía ETCHENIKE INVESTIGADOR PRIVADO. Encendió la luz mortecina de la oficina, que también oficiaba de albergue, hacía años ya.

Se sirvió otra copita y se acomodó en su sillón de toda la vida, lo único que le recordaba su pasado de toda esa habitación. Lo único que le recordaba a Marta.

Cuando abrió los ojos ya era de día y a juzgar por la altura del sol, cerca del mediodía. Se hizo un café, se afeitó y salió con su libreta hacia el barrio árabe. Cuando se bajó del bondi, no estaba muy seguro de hallarse en el lugar correcto. Su sentido del olfato, lo guió una vez más por los caminos que olían a alcachofa, berenjena y falafel. Si algo no había perdido Etchenike en estos años de soledad era el gusto por la comida. Se consideraba a si mismo como un sibarita.

Se perdió un poco por los pintorescos pasillos, llenos de telas de colores y música a todo volumen. Parecía gente alegre.

Cuando se despertó estaba en la parte trasera de una tienda llena de pareos y caderines con monedas doradas. Le dolía la cabeza, no estaba muy seguro si estaba secuestrado o resguardado del sultán. No terminó de incorporarse, cuando apareció una morena, no muy alta con unos faroles verdes que encandilaban. Gentilmente le pidió disculpas y le ofreció un brebaje que olía a té de menta con limón. Era Cherezade no cabía duda.

Así empezó su parte de la historia vigilando siempre la puerta de atrás, por si aparecía el fortachón. Ellos habían huído de los Emiratos Árabes hacía 3 años; nunca le había preguntado a su amante el porqué de la partida tan veloz, no hubo tiempo ni para las despedidas. El siempre había sido cariñoso con ella y le decía que en Buenos Aires estaba su destino.

Cuando se es joven, linda y encima se está enamorada, no se hacen muchas preguntas. Pero no pasó demasiado tiempo y las sospechas sobre el sultán aumentaban. Cherezade no era ninguna tonta y rápidamente empezó a familiarizarse con la nueva tecnología existente o sea internet. Ahí fue donde conoció al buche, que ahora tiene un cyber.

Etchenike quedó sorprendido cuando sacó una carpeta muy prolija llena de información recolectada.

No era la amenaza del sultán lo que lo traía a Cherezade, era un historial de delincuencia digno de cualquier mafioso. Claro que asustaba: el fortachón había eliminado a sus 5 mujeres anteriores. Era un enfermo de los celos y la infidelidad.

Cherezade temblaba y Etchenike, en contra de todos los principios de investigador privado, la abrazó. También le explicó que habría que deportarlo, porque los crímenes se habían cometido en otro hemisferio.

Etchenike tenía contactos en la federal y con migraciones, así se lo explicó a Cherezade. Esto es cuestión de horas- le dijo Etchenike. También le recomendó que no se quedara esa noche ahí por seguridad.

¿Como terminó todo? Etchenike se llevó a Cherezade a su oficina, solo por una noche, le habría dicho. A la mañana siguiente eran tapas de todos los diarios. Con el dinero que cobró de la recompensa, por entregar a un criminal de la talla de él sultán, Etchenike se compró una heladera nueva, un traje nuevo y hasta puso internet en la oficina.

Cherezade sigue en lo de Etchenike, y con su apoyo se convirtió en lo que siempre soñó: escritora de cuentos infantiles.

Si andás por la Avenida Corrientes de noche o de día, entrá en alguna de las librerías y hojeate un libro de Cherezade: te vas a sorprender.

Autora: Reina peluca

"Encuentro", de Betsi

2009-09-29T17:53:00.000-07:00

“La riqueza de la vida está hecha

de recuerdos y olvidos”

CESARE PAVESE

Nora decide recorrer el mundo. Sale de su “Casa de Muñecas”, disfruta toda la libertad, después de su separación.

Su largo peregrinar la lleva a Gualeguaychú. Decide ir a Fray Bentos. Aquella balsa la deja en tierra Oriental. Allí vive, con su madre, un tal Ireneo, “compadrito con ciertas incurables limitaciones”. Tiene trece años, es conocido por sus rarezas: intuye la hora como un reloj y no se da con nadie.

Nora e Ireneo sentados bajo la “higuera del fondo”, conversan sobre la vida. Ella lo escucha asombrada. Insinúa contarle su historia, pero él la interrumpe y le dice: m’hija

Usted dejó su casa porque su marido, como su padre, la creía incapaz de resolver las cosas por sí sola. Ireneo lo dice como si hubiera estado allí y le aconseja: Ya creció, puede enfrentar a su esposo y a quien trate de dominarla. Ha logrado seguridad y ya puede tomar decisiones y dirigir a su familia.

Nora le dice: Recuperaré a mis hijos, pero no volveré con quién no creyó en mí. El amor sin confianza no sirve.

Vuelve a su país para empezar una nueva vida, sin dominaciones.

Ireneo es volteado por un redomón y queda postrado hasta su muerte, pero esto hace que su percepción y su memoria sean infalibles. Borges sospechó: “que no era capaz de pensar. Pensar es olvidar diferencias, es generalizar, abstraer. En el abarrotado mundo de Funes no había sino detalles casi inmediatos.”. Funes dijo de sí mismo:”Más recuerdos tengo yo solo que los que habrán tenido todos los hombres desde que el mundo es mundo”.

Hubiera sido bueno para Nora e Ireneo poder olvidar algunas cosas.

Beatriz Bianchetti, la autora, se presenta: Soy docente jubilada y hace tres años que vivo en Mar del Plata. Escribo desde 1987, en que una propuesta de la Revista UNO MISMO me despertó el interés por contar cosas. Asistí a un taller literario en el Centro Cultural del teatro San Martín, en Bs. As., que organizaba la Fundación ARTISTAS DISCAPACITADOS. Con la que me conecté porque tengo un hijo, de 44 años, con Síndrome de Down. Luego en 2003, con unas amigas, nos juntábamos a escribir, en mi casa de Quilmes. Actualmente asistó al taller: LA USINA, en la sociedad de fomento de Parque Luro.

"Moebius numero cinco", Laura Elmtrees

2009-09-29T17:51:00.000-07:00

En salones llenos de humo, en vagones de tonos sepia como éste, nos apiñamos y nos vemos obligados a pasar las horas de sueño, cuando no está muy claro si dormimos o esa gente que está del Otro Lado duerme. A veces es una habitación de luces bajas, llena de mesitas enanas y canapés de pana corinto raídos por el tiempo y la humedad. Anna Karenina entrecierra los ojos y reclina la cabeza sobre el hombro de Emma Bovary. Ya no se cansa preguntando cómo terminará la noche. En la penumbra, algunas parejas bailan una música de czarda que se desmaya en tango, para pasar las horas inciertas antes del alba. De vez en cuando entra o sale alguien, los rostros pálidos se vuelven un instante, pero no esperan.

Otras veces es el tren. El tren tiene la ventaja de que se mueve y se sacude, y que de la puerta del pasillo –que bajo ningún concepto podemos atravesar- emergen cada tanto sujetos transidos que claramente no son como nosotros y que vienen por una taza de café, o porque pueden fumar, o echarle el ojo a las mujeres que viajan solas… también vienen por las danzas alocadas de Gruscha, o atraídos por las risas desenfrenadas de Naná. En todo caso se van desahuciados, vencidos por las partidas perdidas de antemano. A veces nos dan pena. ¿Adonde irán? Nosotros no podemos saber de sus vidas; aunque nos esté permitido leer en las vidas de otros, nunca podemos conocer cabalmente a los del otro lado si no nos han permitido entrar en la suya. Y absolutamente nos está prohibido leer en nuestro propio libro. Nuestra única expectativa es conocer al Autor. Y eso, ya se sabe, es lugar común, todos dicen lo mismo, que el Autor esto, el Autor aquello, los autores se regodean escribiendo obras donde se meten a sí mismos…Y luego los críticos cacarean con La Muerte del Autor, lo cual tiene bastante sentido si se tiene en cuenta que un autor que se mete en su propio texto tiene que venir a bailarse un tango con Emma Bovary o Celina, y además escribir en las mañanas, y asistir a un burdel por las noches… eso si no tiene que trabajar en el bufete de un abogado o como actuario en una importadora o sirviendo mesas en un bar de la ciudad. Así no hay cuerpo que aguante. Allá, en la mesa del fondo, está Vènitchka Erofeiev. Pasa la mayor parte su existencia aquí, mezclando los perfumes y bebidas que extrae de su maleta. Tuvo la mala idea de inmiscuirse en su propia obra durante los años de Stalin, y acabó mal. Casi todos han olvidado a Vènitcka. De todas maneras, a él no le importa demasiado… cada tanto increpa a alguien en un francés pedregoso, preguntando si la próxima estación es Petouchki. El resto del tiempo paga su pasaje al eterno guarda ebrio con historias cuyo final deja siempre para luego.

Esta ha sido una jornada difícil. Entre las tres y las cuatro la puerta del pasillo dio paso a un caballero de aspecto desafiante y fatigado. A Emma el rostro se le alteró por un instante, las pestañas le temblaron y todo su ser manifestó la duda. Consultó brevemente con Anna; luego avanzó con aire absorto.

- Soy Emma, murmuró, apoyando con timidez su mano en el hombro del extraño.

Él levantó hacia la joven un rostro soberbio y escéptico.

- Sus ojos eran de otro color, contestó.

Ella presionó con sus dedos translúcidos la tela gastada.

- Dígamelo. Dígame por qué está usted aquí.

- Pregúntele usted, señora, a un tal Julian Barnes.

En la penumbra, una voz cínica comentó que esa era una indigna escena unamunesca. Risas sofocadas. Sin hacer caso, Emma insistió:

- Dígame adónde va el tren. Por favor…, qué sucederá.

- Lo que le suceda a usted, señora, luego de que despierte, será exclusiva consecuencia de sus actos. No he venido a hacerme responsable de sus devaneos… he venido porque en primera no funciona la calefacción y aquí se puede leer el diario. Tenga usted buenas noches.

Don Quijote arde de indignación en el fondo; levantando su lanza (y arrasando sin más con todos los personajes de Contrapunto, que estaban allí reunidos hablando sin cesar con sus vasos convenientemente sostenidos a veinte centímetros del hombro) avanza como una tromba por entre las mesas hasta llegar al infame gabacho y la dama ofendida. El franchute ni se mosquea, ella parte deshecha en lágrimas a buscar asilo en el hombro de la rusa celotípica obsesionada con los trenes. Don Quijote blande su lanza sobre el tipo… Afortunadamente un chino se despierta en un avión y descubre que entre todos los libros que compró durante su estadía en Buenos Aires un librero inescrupuloso le ha envuelto y cobrado en contantes dólares un ejemplar de El loro de Flaubert. El autor de los días de Emma Bovary se desvanece ante los ojos furibundos del paladín español, del cual todos ríen, porque ve ofensas que no existen y castiga a villanos que desaparecen…

Con dignidad, el anciano caballero alza la noble frente y mira hacia afuera. Comienza a esfumarse. Luego aparece del otro lado de la ventanilla, en la inagotable llanura, seguido de un taciturno Sancho.

-Sabes, dice Anna mientras rasca la nuca de su amiga, que oculta el rostro en su hombro-, mientras hablabas con ese tipo vino un hombre bien raro… se llamaba Emmet Ray. Me invitó a ver trenes…

- Y qué le dijiste, pregunta Emma, que le hace la merced de creer que puede ser consolada por tales anécdotas.

-Le dije: Estamos en un tren, idiota. Él contestó: entonces vamos al depósito a matar ratas.

- Los personajes de Woody Allen no deberían entrar aquí.

- ¿Qué importa? Supongo que ir a matar ratas es una forma como cualquier otra de pasar el tiempo… quizá mejor que pensar que vas en un tren que va donde todos sabemos, pero fingimos que no…

Amanece.

Autor: Laura Elmtress

"El encuentro", de Blablablá

2009-09-29T17:49:00.000-07:00

Si había una mujer que pudiera comprender el designio de la existencia de Juan, ésa era Úrsula. Y hacia ella se dirigía Juan sin saberlo, escapando del miedo y de la soledad.

Acababa de anochecer, y después de lavar los platos y cacerolas amontonados en la pileta, Úrsula se sentó por un momento. Se secó las manos con un repasador de algodón blanco, y sintió el alivio del descanso en su cuerpo. Tras una jornada de trabajo en la quinta, el cuidado de los chicos, la preparación del caramelo, el sueño la tomaba por la fuerza, pero aún debía esperar que se cocinaran los panes.

Ya casi no veía, sin embargo el olor de la mermelada que se expandía por los cuartos, dibujaba en su mente los pasillos de suelos gastados, las pesadas puertas de maderas nobles y los escalones bordeados de macetas con estragón y albahaca por donde podía desplazarse como si la lupa de Melquíades le indicara el camino. Tampoco sabía el orden de las generaciones que alimentaba y hospedaba en su casa, porque el tiempo de la anciana fluía hacia el pasado o el futuro, sin interesarse por las cronologías que rigen al común de los humanos; no obstante podía distinguir el canto de los pájaros y saber qué hora del día era según cantara el mirlo, la alondra o la calandria.

Tan agudizados estaban sus sentidos, que no fue difícil que sólo ella percibiera el crujido de la silla vacía, cuando Juan Salvo se sentó frente a ella. No hicieron falta palabras, ni presentaciones. Las burdas fórmulas que tenemos las personas para esconder emociones y presentimientos, para desentendernos de lo que les sucede a los otros no tenían ningún significado para Úrsula ni Juan. Sólo bastó la mirada de Juan posándose en las manos de Úrsula para que se materializara una alianza solidaria tan fuerte como para enfrentar al peor de los enemigos: el odio universal.

El viajero de la eternidad, el peregrino de los siglos, reconoció en Úrsula a otra navegante del tiempo; la tomó de la mano y le suplicó que lo llevara con ella. Alguien cuenta que susurró al oído de Úrsula: “Ahora no es tiempo de odiar, es tiempo de luchar”

Una lluvia de minúsculas flores amarillas envolvió la cocina con un torbellino luminoso. Los postigos se agitaron. La luna dibujaba trazos irregulares en la pared pintada con cal y el olor de los panes crujientes invadió la casa.

A partir de ese encuentro los pueblos del sur no perdieron la esperanza en la vida. La arrolladora fuerza de Úrsula y la inalterable creencia de Juan Salvo en la humanidad fundaron las redes solidarias que, como voraces raíces, sostienen la alegría de las gentes.

Autor: Blablablá

"Quizás las ranas", la kilmes

2009-09-29T17:47:00.000-07:00

La primitiva estirpe de los moros.

Esa era la clave de su cabello negro y unos ojos de volcanes abiertos, atrapantes. De su boca una lava ardiente de palabras y de su cuerpo una seda morena, desafiando reja y muerte.

En un pueblo minúsculo como ese, la llegada misteriosa de una entidad de mujer así y llamarse (si lo supieran Sherezade); era demasiado para no ser temida por foránea; fantaseada por pitonisa, peligrosa y arrasadora. Sus congéneres evitaban saludarla. Darían los años raídos de sumisión, rutina y desencanto a cambio de un día con su aura y su frenada. Era “la perra”.

Los hombres, no dejaban de mirarla y ofrecerse sementales. Menos él. El burlado, el adefesio, el obeso que era fiel asalariado de todos los demás. Él, Sancho Panza, capaz de defender a sus patrones de un molino monetario, de neblinas alcohólicas y de besos infieles; ante respetables esposas. Sin embargo no sabían su nombre, le decían “el peón”. No es que aceptara, sino que de eso se trataba fugar; de lo que su creación le había otorgado, aunque no la recordara. Sería que volvió a ser campesino, para canalizar una rebeldía adentro, distinta, que aún no lograba manifestar.

Él, el peón, no la ofendía; más bien honraba a esa mujer, solo, adentro de su estómago, ombligo, neuronas, genitales y sentidos. La respetaba. Nunca, los ojos de ambos se habían cruzado.

Llegó el clima de la fiesta del pueblo; calor espeso, en medio de Laguna Sur. El caserío desenroscó guirnaldas, redes y tapas de bebidas blancas; alrededor de la gran charca. Brillaba un doble reflejo de luna y hogueras. Se mamaban de sobrados vicios y concertaban la furia de los lobos. Todo consistía en pruebas a vencer. Mujeres a narrar. Hombres a contender.

Ella se pintaba su cara de rojo y un profundo negro enmarcaba sus ojos, polleras en gasas de infinita gama, sandalias de oro y collares merodeando sus pechos. Iría desafiante con su arte, mostrándose entera, capaz de resolverse y no ser laurel de ningún hombre. En el silencio del cuarto se dialogaba, cuenta, cuento. Cuenta, se imperaba al espejo; serás la única que resista diciendo. Este don ancestral que no sé de donde poseo, me hará enfrentar la sortija del hombre que pesque lo máximo, del que embelece a las ranas y construya la casa más rápido. Estaba segura hasta de parir palabras y no dejar de hilarlas. Y segura estaba, que allí no habría hombre capaz de tanta osadía por ella, respetándola. Su fin era rechazar joya que avasalle, dominación que desvalore y movilizar el cavilar de sus pares.

Los del poblado querían ser los aclamados, mostrarse sus nalgas mutuamente.

Lo más difícil eran esos bichos asquerosos que terminaban hipnotizándolos a ellos, tal como pasaba con las urgencias de lengua, de sus mujeres por cuentear.

El gran secreto de los hombres, aún de sus mujeres, era doblegar a esa arrogante recién llegada. Menos Sancho, mantenía su enmienda de vida, no perdía su sonrisa ni sus kilos; con los que llegó un día sin pasado acordado, por eso se presentaba como nacido sin fecha vivido sin años. No se preparó. No tengo pericia ni resistencia, menos soy brujo, mí querido yo. Ella no te querrá, a qué hacer las pruebas, solo te fascinarás con sus cuentos. Y qué sortija voy a ofrecerle. No te preguntes, no jugarás, no ganarás. Aunque con las ranas me llevo bien…

Oscurecía cuando, acelerando el motor de su vehículo, llegó el amigo del más encumbrado. El veedor. Su cara decía otra cosa. Animal de caza.

Ella y Sancho, en lugares distantes uno del otro, lo vieron; les tembló la columna vertebral, un estallido les encabritó las neuronas. Fuga, fuga, fuga retumban. Los telones se corrían enardecidos.

Ella, escapando de ser un personaje, un dolor en la garganta le decía que había contado cuentos casi eternamente para salvar su vida (mil y una muerte conmutada cada día, después el miserable confiaba, nadie soporta esa vil manera de llegar al amor) Por eso la fuga del autor; la huída de esa cara que tenia enfrente, igual a la de aquel torturador que la escuchaba cada noche y echaba espinas cuando no le oraba el ansiado final, sabiendo que debía esperar otro día para matarla.

El recordó su propia fuga, harto de ser el personaje hazmerreír en un texto famoso, de pronto esa cara le puso en aviso, buscaba pendencia, muerte, era igual a aquel que debía enfrentar en la posada en defensa de su señor ¿o del autor? No. Acá estaba el punto final que le faltaba, nadie más lo usaría para buey y carro ni barrera ni personaje. El merecía una historia limpia ganada por el mismo.

Esa mujer; dijo el hombre. Todos placieron por el tono autoritario, quiero oír sus cuentos (había un aire digitado)

Ella y muda. De su boca no saldría más que un croar de ranas. Y las risas se tornaron en asegurarla hechicera, la rodearon en círculo tentadoramente cerca de las hogueras.

Hay alguien que ocupe su lugar, para salvarla del fuego; preguntó la cara espanto, Sancho dio un

Yo, creció desahogo sin miedo, y acusó una voz sostenidamente audaz.

Un silencio y él contó. Kilómetros de historias. Las ranas lo rodearon, acercándole redes repletas, maceraban barro. En horas levantó un castillo (recordar su origen, le dio la arquitectura)

Desde la boca de las ranas, un susurro grito. Deglutieron al veedor.

Sancho le extendió la mano, levantó una argolla que brillaba en sus jadeantes zapatos ofreciéndosela.

Ella se dijo éste es. Se bautizaron mutuamente Elisa y Pedro. Se quedaron juntos, donde la indiferencia hacia ellos continuó. Pero estaban infundados en una aureola de decencia, y ahora sí, identidad. Lo que no permitía a sus vecinos hostigarlos, viéndolos autodefinidos por sí mismos.

Ni autores, ni torturadores, ni condiciones; podrían tomar su vida elegida y serena: Escribirían propias huellas; viviendo. Aunque el pueblo siguiera allí, tóxico.

¿Revertirlo?

Quizás ellos…quizás las ranas…

Autor: la kilmes

"Próxima entrega", Orlando

2009-09-29T17:44:00.000-07:00

Se decidió hacerse pasar por Paul Auster: otra vez, como el llamado equivocado, la historia prometía. Y así fue como Quinn descubrió, luego de algunas investigaciones, el verdadero origen del señor Biasutto, el anciano vecino latino que se había convertido en el victimario de su próxima novela.

Al alcanzarle el correo, aquella mañana, por un instante quiso ser el anciano apacible, sereno y dócil que Biasutto –lo supo después- aparentaba ser. Vagamente le había referido en alguna ocasión que vivir en un país serio como los Estados Unidos le aseguraba poder recordar sin la zozobra del presente la patria lejana, atrapada ahora por el rapto de Democracia, una diosa que mal le sentaba a un pueblo como el suyo, ignorante, indisciplinado, negrito, decía. Quinn creyó ver cierta luz de desprecio en la nota de color, pero fugaz; el señor Biasutto la escondió rápidamente detrás de su cándida pulcritud –o quizás (volvió Quinn sobre sus pasos) nunca hubo tal mueca.

- Sientesé, querido.

- Lo escucho, Biasutto.

“Todo finalizó con mi fugaz paso por la función pública. Las horas pasaban lenta y febrilmente en la repartición que, a la sazón, ese verano vivía la crisis más profunda de que se tuviera memoria. El caso es típico: un director interino, el Doctor Panes, resistido por el sector recientemente desplazado, un emergente grupo de dirección que lo acompañaba con convicción pero sin coordinación, y uno dirigido que aborrecía de ambos y se dedicaba a difamarlos a diestra y siniestra. Como típicamente sucede con estos casos típicos, el doctor Panes quería tener un gabinete; nunca quedó claro si era espíritu democrático –léase que requería de consejo para dirigir más sabiamente- o si sólo quería cubrirse, buscar otro a quien echarle la culpa de sus errores.

Lo cierto es que a la secretaría de personal fui a parar. Durante ese breve lapso fui el único miembro del gabinete del doctor Panes y bastaron esos tres días para echar por tierra la imagen de gentleman que, no sin un enorme esfuerzo, tanto había ansiado construir.”

El arranque sorprendió a Quinn. El vigoroso tono del viejo contradecía la imagen ciertamente piadosa que le había conocido hasta ahora. Quinn, no opines, se dijo. Quizás fuera sólo una impresión más de que su vecino era un doble.

“Fui el primogénito de una familia desclasada que, aunque hacinada en un solo dormitorio, siguió habitando el barrio más caro de la ciudad. Mi padre enfermó tempranamente y su muerte, en verdad, había resultado un alivio para nosotros que vivíamos de cuidar caserones fuera de temporada y hacer remiendos a las vecinas que displicentemente pagaban más caro las costuras en la convicción de estar haciendo caridad. Desde ese momento padecí la responsabilidad de ser hijo y marido, hermano y padre, adolescente y adulto. La verdad, y lo recuerdo con cierto orgullo, mi familia pasó a funcionar con cierta lógica empresarial: los gastos se limitaron a lo indispensable y la necesidad pasó a tener algún sentido sólo si era básica; cualquier otra cosa era superflua, un lujo. Puede que de allí naciera el acto reflejo de ser el único que no tomaba café en las reuniones o de jamás pagar un taxi; era un hecho que yo crecía y los demás sólo se contentaban con hacer sonar sus risas maliciosas ante el chiste que hacía ver como un exceso verme viajar en colectivo. Nuestra fórmula, permítame que así lo declare, se convirtió en una certera estrategia que aseguró la supervivencia de la familia y el progreso de mi hermana Juliana y de mí.

En la universidad, estudié y me gradué rápidamente, con un promedio que sería el mejor en años. Mi evidente facilidad para captar la lógica analítica, combinada con el irrefrenable deseo que el titular del área proyectaba sobre mi persona –perdone el detalle, señor Auster, ustedes no suelen ser homofóbicos, lo que, permítame decirlo, es una debilidad del carácter sajón y republicano- me hizo progresar en el diseño analítico. Desde ayudante hasta entrar en conflicto con mis pares por las acusaciones de plagio pasaron unos pocos años, sólo evidentes por el desvalijamiento de la institución y el creciente raleo de mi blonda cabellera.

No hubo un movimiento político que me desplazara, no ocurrió lo que después. Nadie me acusó de corrupto ni pidió que fuera investigado, no hubo rumores ni discusiones sobre qué hacer conmigo; cuando me alejé, la mayoría de los hipócritas sintieron alivio y hasta pensaron que esa coincidencia sería la semilla del entendimiento, del diálogo, de la negociación, de la democracia sobre la sucesión de Panes. Porque mi espíritu de gentlenman, lo aseguro, no se desvirtuó un ápice: hice lo que cualquiera en mi lugar y, por la falsa cara de la pretendida democracia, me castigaron.

Lo primero que hice fue hacer manifiesto que no me olvidaría de los amigos. Este término comprendía básicamente a dos colegas que habían quedado postergados dentro del escalafón administrativo, mis viejos compañeros. Nadie miró con excesivo desagrado la proclamación, a excepción de ellos mismos, ingratos, que proclamaron no comprender por qué era necesario convertirse en el primer problema a resolver en una institución al borde del colapso; al fin y al cabo el departamento de diseño, si bien era tratado como si fuera una verdadera pajarera, no era el problema más grave de la repartición. El auténtico problema era el recientemente creado departamento de investigaciones sociales.

Hacía más de treinta años que un interventor militar convencido de que los analistas sociales eran subversivos per se, había dado muestras de su inteligencia cerrando el departamento. Y había sido necesario todo ese tiempo para lograr que algún gobierno asignara el presupuesto necesario para reabrirlo. Lógicamente, con cientos de involucrados, la novedad era una bomba de tiempo que ya había costado el cargo a la anterior directora, la doctora García Iglesias. Todas las miradas estaban fijas allí, la puja por los concursos había comenzado ya violentamente y tras un año la tensión no había decaído.

Yo quise salvar la repartición de aquella reapertura tan fuera de lugar. Si usted hubiera visto cómo se armó el escenario, comprendería, de inmediato, mi sacrificada participación; dicen que me vieron transformado y me narraron como hablando de un hombre lobo cuando asoma un plenilunio: me había arrojado como un desaforado chacal de dientes filosos sobre el premio mayor, la dirección del departamento de investigaciones sociales. No estaba mal como imagen, yo quería salvar el departamento, anulando, con mi decisión, cualquier posibilidad de acción por parte de esa incipiente dirigencia que respondía sin reparos a ideologías foráneas. Además, mi hermana Juliana hacía ya más de un año que deambulaba por la repartición incluyéndose en proyectos autónomos y no habíamos podido colocarla.

Así fue como, en efecto, propuse que ella misma ocupara el cargo, dado su curriculum vitae: educada por las adoratrices, nunca había incurrido en mayor exceso que el de enseñar y marcar a los otros sus errores. En ese ámbito de vanidad e ignorancia, imagínese que nadie apreciaba sus esfuerzos por corregir, rectificar y mejorar la institución.

Fui agredido ante la iniciativa. Fui insultado. Argumentaron nepotismo e incluso hubo carteles en las paredes que me dibujaron con pelusas en los ojos, lagañas, baba en las comisuras y otras excrecencias mañaneras en la cara. Nadie pareció entender que no hay argumento mejor que el de Fierro, los hermanos sean unidos, y que, en todo caso, lo que se veía como defecto era la mejor de las virtudes emanada de un principio básico de la existencia, el individualismo que provoca el bien común.”

Calló el viejo y Quinn esperó, como otras veces, que el monólogo recomenzara. En verdad, ya se había convertido en experto para escuchar monólogos, incluso por los suyos lo pensaba, por esos monólogos en forma de diálogo en las cenas nocturnas o en el baño.

“Al fin, fui desplazado en medio de gritos y escándalo en esa repartición de subvertidos. Fue por ese entonces que en mi país sobrevino el orden, la tranquilidad y las fuerzas lograron frenar el avance proceloso del internacionalismo ateo. Sucedió una época de oro, en la que fui llamado a ocupar el puesto de director del colegio secundario más prestigioso del país. Y para ello, las fuerzas permitieron que un juez terminara con lo que había sido mi más constante humillación desde niño, el apellido, señor Auster. Mi verdadero nombre es Luis María Zonzo, ¿usted sabe lo que significa?, Zonzo, zonzo, no seas zonzo… ¡era insoportable! Por ello fui lavando mi imagen con los años… pero usted, señor Auster, en este país serio, imagino que no sabe de lo que estoy hablando.”

Autor: Orlando

"Asuntos inmemoriales", María Josefa

2009-09-29T17:38:00.000-07:00

Un herrero amigo le recomendó que se llegara hasta la casa de un tal Ireneo Funes “el memorioso”, en Fray Bentos. Él seguramente podía suministrarle algún dato sobre su padre.

Juan Preciado golpeó la puerta del vetusto rancho y una mujer lo hizo pasar. Observaba fascinado la humilde vivienda a medida que la atravesaba. Era el fiel retrato de la descripción del cuento borgeano que había leído en su adolescencia: el patio embaldosado, el corredor, la parra, el cuarto del mencionado en penumbras…

Al ingresar advirtió que un notorio aspecto era diferente. Postrado en el catre había un Ireneo anciano, de cabello hirsuto y entrecano. Sus ojos vidriosos y las grietas en su rostro aindiado dejaban entrever una expresión taciturna y perturbada.

Juan pensó burlonamente que confirmaba que Borges realmente no tenía el don del memorioso Ireneo, puesto que confundir a este anciano con un joven de diecinueve años, evidenciaba una pintoresca falla evocativa.

Enseguida lo saludó con un discreto cabeceo, y le preguntó si podía proveerle alguna información sobre Pedro Páramo, su padre. Ireneo le contestó que sí, pero que eso no podría ayudarlo, que le sería imposible darle detalles relevantes que Juan ignorara.

-Yo nunca conocí a mi padre. No había siquiera escuchado hablar de él hasta hace una semana atrás – replicó Juan.

-Hallarás más respuestas en las imprecisiones pasionales de las mujeres que lo amaron y de los hombres que lo odiaron, que en mi estricta descripción. Aún si ya están bajo tierra. Debés escuchar los ecos encerrados en las paredes del pueblo donde tu padre vivió y murió.

-Pero no sé nada de mi padre ni de ese pueblo. Sólo las vagas palabras de mi madre moribunda. No puedo comprender lo que es tan lejano para mí.

-No lo es, Juan - dijo Ireneo. Ahora estás de su lado, del lado de las sombras. Lo encontrarás si seguís el rastro de tu sangre, de lo poco que te queda. Yo podría darte un sinfín de detalles, pero superfluos e inconducentes, hasta confusos. Una descripción demasiado exhaustiva; sin impresiones, valoraciones o generalizaciones. Lo que yo creía un don, es en realidad mi peor cruz.

Ireneo observó cómo Juan giraba sobre sí mismo para dirigirse a la puerta por la que escasos minutos atrás había ingresado, y que lo conduciría a hora a Comala, el árido paraje que lo vio nacer. Advirtió cada pliegue de su camisa, su corte de pelo, su particular olor a transpiración y a tierra húmeda, la hoja seca de árboles ausentes pegada en la suela de sus zapatos deslucidos. Sabía que estas imágenes formarían parte de un infernal y perpetuo rompecabezas que jamás podría terminar de armar.

El joven Ireneo despertó. Hacía meses que no soñaba. “Volver a los diecinueve, después de vivir un siglo” pensó, y retomó la lectura en latín de Naturales historia, volumen que pronto debería devolver a aquel porteño cajetilla de quien lo tomó prestado.

"El inmortal", Juan de los Palotes

2009-09-29T17:28:00.000-07:00

“…También el jugador es prisionero
(la sentencia es de Omar) de otro tablero
de negras noches y blancos días.
Dios mueve al jugador, y éste, la pieza.
¿Qué Dios detrás de Dios la trama empieza
de polvo y tiempo y sueño y agonías?...” J.L.B

Diario Crónicas-Litoral sur
Fray Bentos, República Oriental del Uruguay,
Octubre 28 de 1987
"Je garde ton parfum dans ma mémoire, par si mes yeux, dans un demain des aveugles, ils ne te reconnaîtraient pas”
El argumento había dejado un poro abierto, una grieta por donde sus jugadores se fugarían. De aquellas paginas amarillentas y ajadas, aparentemente inerte surgiría envuelto en una polvorienta nube de talco literario el hecho mas ascético que jamás mi pluma haya puesto en palabras de dos personajes.
En un estante fuera de catalogo había encontrado; buscando un ejemplar de “Das Perfum” de Patrick Süskind, un centenar de páginas arrancadas de cuajo. Ella conocía perfectamente su caligrafía y podía asegurar que eran del maestro.

Curiosamente eran manuscritos originales e inéditos de una corrección preliminar de “Irineo Funes” (el memorioso) y estaban insertas entre los capítulos XXV y XXVI, precisamente entre las paginas 197 y 198 de la primera edición del " evanescente reino de los olores" de Jean-Baptiste Grenouille (cuando este se aísla en los Montes de Cantal buscándose a si mismo.)

Noté que alguien en la mesa contigua se esforzaba por escuchar el relato. Pagué y nos fuimos. Quedamos en encontrarnos al día siguiente. María C. no acudió a la cita. Inesperadamente le perdí el rastro, desapareció como la niebla.

Dos semanas más tarde me entere que había sido internada por un pico de stress en un neurosiquiátrico de la zona sur del cono urbano bonaerense. Fui a visitarla.

Su madre me salió al encuentro para pedirme que no publicara la noticia, no quería que trascienda el estado de perturbación mental, temporal o quizás, permanente de María C. le pedí que me dispensara cinco minutos a solas con ella.

-Lo vi! ( afirmó con los ojos lánguidos por la medicación), lo vi mientras tomaba nota de los apuntes del maestro. Apareció detrás mío como un fantasma. Era un hombre pequeño de nariz prominente y ojos sombríos, me dijo. Afirmo llamarse Jean- Baptiste y no Irineo como el maestro había dado en llamarlo. Un enfermero entró y me ordenó salir de la habitación. Su rostro me pareció familiar.

Al día siguiente encontré bajo la puerta de mi departamento un sobre con una centena de páginas en manuscrito y una esquela de la mamá de María C. que me pedía discreción. María C. había entrado en estado de coma farmacológico. Los apuntes aludían a recuerdos y datos oníricos acontecidos en imprecisos cuandos y dondes, y un poema escrito en francés que (perdonen mi François) malamente intentare traducir más adelante.

Cela doit être insupportable de tristesse /de savoir qui/se souvenir du premier amour/et le premier baiser/
et l'étonnement de la première lune/Il errer/errant la nuit des temps/la recherche en vain/
que l'amour qui n'est pas reconnu/.
Vivencias referidas a su persona encarnando el espectro de un hombre atormentado por los recuerdos; recuerdos de vivencias olfativas del pasado, vidas anteriores a esta vida castigadas por revelar datos del angosto sendero que conduce a la gran puerta ( que por algún motivo matemático o metafísico debe permanecer cerrada a la conciencia del hombre común) No cabía duda de que el Funes de Borges era el Jean-Baptiste de Süskind.

Ambos personajes de sufridas historias para un mismo ser guardado en las grises páginas de una novela de la Francia del 1700 y un mismo hecho recontado 300 años después. Dos historias para una misma alma condenada a sufrir sus recuerdos por atreverse a transgredir umbrales.

Sepan juzgar ustedes la mala traducción que a continuación agrego a este artículo con animo de ilustrar la esencia de un brutal y eterno martirio:

Tal ha de ser insoportable la tristeza/
de quien sabiendo/
recuerda el amor primero/
y el primer beso/
y el asombro de la primera luna./
Ha de vagar errante la noche de los tiempos/
buscando en vano aquel amor/ que no le reconoce…

Así sentencia el poema.

Finalmente digo; hete aquí el personaje escribiendo, creando al autor, dictándole desde su conciencia universal y trascendente la verdad de todo argumento que es uno y solo uno, el resto, solo una historia recontada.

Arranco estas páginas de Funes, El Memorioso, para que otro Omar, otro Süskind o tal vez un Borges más allá de un Borges la reescriba sin sufrirla.

“Guardo tu perfume en mi memoria, por si mis ojos, en un mañana ciegos, no te reconocieran”
Autor: Juan de los Palotes

"Dos soledades, un mismo destino", de Arena

2009-09-29T17:00:00.000-07:00

Después de la muerte de Don Quijote, Sancho Panza, desolado y nostálgico, quien a pesar de ser consciente de la “locura” del caballero, siente la ausencia de las aventuras que colmaban su vida.

Parte en viaje hacia tierras lejanas y desconocidas en su burro, –sabe que el camino será largo debido a la lentitud del animal -llega al Desierto Pampeano- no sabe cómo, parece imposible hacerlo en su viejo asno-.

El espacio reconocido es inhóspito, determinado por la presencia de “la nada” en cuanto a la existencia de vegetación u otras condiciones de vida. Continúa su paso apesadumbrado. De pronto se detiene al observar la figura de alguien, un hombre viejo, mal vestido, con un atuendo inusual para un caballero y su escudero. Se siente sorprendido ante su aspecto.

Se encuentran frente a frente, Sancho y este gaucho, conocido como el viejo Vizcacha, -nombre que al escudero le resulta extraño- pero... al examinarlo descubre similitudes con la especie animal. Lo rechaza en un principio, ya que su “otredad” lo hace tan... diferente: ¿qué podrían tener en común, un viejo hombre de hábitos nocturnos con un escudero que no puede ejercer su oficio porque el último de los caballeros ha muerto?

Sancho se da cuenta de que no puede responder esa pregunta. Un personaje que acepta como destino la soledad, ahora tiene la oportunidad de compartir con alguien (salvando las distancias). En esa coincidencia, Vizcacha participa a Sancho de la fortuna de que la providencia los hubiera unido. Instantáneamente, el noble escudero piensa que si había servido a Don Quijote, quien se mostraba tan divergente con respecto a él, ¿por qué no podría unirse a Vizcacha y recorrer la Pampa juntos? no ya como el caballero y su escudero, sino quizá cual “dos compañeros inseparables”, de la misma forma que Martín Fierro y Cruz, sin la valentía de estos; pero con la confianza de lograr un encuentro inexorable.

Ambos comienzan un camino de aventuras, despojados de la imaginación.

Autor: Arena

Concurso "Personajes en fuga"

2009-07-08T11:09:00.000-07:00

Para festejar un año más de www.graduadosletrasmdp.blogspot.com, y en agradecimiento por el intercambio continuo con todos los que nos escriben y visitan la página desde 2006, lanzamos un nuevo concurso con suculentos y tentadores premios.En el 2007 presentamos el concurso “Fragmentos de novelas”, en el que debían descubrir los títulos y autores de algunas obras a partir de sus primeros párrafos. “¿Quién es quién?”, la propuesta del año pasado, premió a los fisonomistas que reconocieron las imágenes de varios escritores del siglo XX.Este año pensamos en algo diferente. Muchos de nosotros nos dedicamos a leer y corregir textos ajenos y a pensar consignas para que otros escriban. Pese a que elegimos la carrera porque nos gusta la literatura, poco es el tiempo que le podemos dedicar fuera del trabajo.Por eso este año el concurso se trata de ponernos del otro lado: más abajo encontrarán una consigna que pondrá en juego las ganas de escribir y la pasión por leer. Premiaremos los textos más ingeniosos, audaces, creativos, incisivos, intimistas, profundos, testimoniales, simpáticos, provocadores, comprometidos, obscenos, reflexivos, bien escritos; en realidad... los que nos gusten más...

Detalles, bases, premios, etc. en:

www.graduadosletrasmdp.blogspot.com

Nuevo concurso: ¿quién es quién?

2008-07-20T11:51:00.000-07:00

Para festejar los tres años de este espacio virtual y las más de 20.000 visitas, hemos ideado un nuevo concurso. Agradecemos a todos los que escriben enviando información o haciendo consultas y/o visitan el blog. Los invitamos a participar enviando por mail (a graduadosletras@yahoo.com.ar) los nombres de los 18 autores argentinos cuyas fotos les presentamos más abajo; si no todos, la mayor cantidad posible (si clickean la imagen podrán guardarla o verla más grande).
Los premios consisten en órdenes de compra en Sibelius Música & Libros y productos de Copycap y Zurdos Club. Hay tiempo hasta el 15 de agosto.

Diseñó Helena

2007-10-04T15:30:00.000-07:00

Los esperamos en:

www.graduadosletrasmdp.blogspot.com